
Dans la pénombre de son fabrique, le calligraphe impérial préparait ses encres de près. Chaque rayonnage tracé sur le carton devait refléter l’harmonie profitable entre l’esprit et la doigt, un équilibre remontant à des siècles enseigné dans les écoles de l’Empire. Ses manuscrits étaient destinés à la cour, où les poèmes et les récits glorifiaient les exploits des immémoriaux gentilhommes. Mais cette nuit-là, dans ces conditions qu’il s’apprêtait à relire son activité professionnelle de la veille, une étrange angoisse s’empara de lui. Les caractères n’étaient plus les mêmes. Les messages qu’il avait tracés avec une précision inégalée avaient changé d’eux-mêmes. Le pièce qu’il avait marqué sur la succès d’un général connu parlait désormais d’un recrutement encore anonyme, dont la aube était inscrite… mais qui n’avait pas encore eu côté. Il passa ses doigts sur le papier, vérifia l’encre, chercha une explication scientifique. Avait-il acariâtreté relu son contenu ? Mais il se souvenait parfaitement des informations qu’il avait tracés. Pourtant, ils s’étaient modifiés. Il savait que certains pratiquaient la diseuse de bonne aventure par l’encre, une forme d’écriture sacrée où les symboles formaient des signaux venus d’un autre univers. Il avait grandement pensé que ces récits étaient du monde de la simplicité. Mais comment présenter ce qu’il voyait ? Si l’encre pouvait ainsi glisser sous ses yeux, cela signifiait que tout mot qu’il posait sur le feuille pouvait sembler influencé par un effet imperceptible. Peut-être que le lendemain lui-même utilisait sa plume pour réécrire nos propres cours. Il pensa aux cartomanciens consultés par la cour. Certains affirmaient que seule la meilleure voyance par mail pouvait déchiffrer symboles cachés du sort. Mais lui, il n’avait absolument aucun besoin d’interprétation. Il voyait les chambardements se manifester marqué par ses yeux. Une seule lieu lui vint à ce moment-là à l’esprit : Si l’encre modifiait l’avenir, alors en partant ses textes, pouvait-il entre autres rectifier demain du land ? Il trempa son pinceau dans l’encre, la majeur tremblante. Chaque mot qu’il écrirait aujourd'hui ne serait plus rien que un attestation du passé. Il deviendrait par contre le indigène architecte d’un avenir encore indécis.
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